Picoteando.

Os dije que os lo contaria y os lo voy a contar. Yo ya no salgo de noche mucho por ahí, de día más que nunca, pero cuando se pone el sol "na de na", sobre todo desde que nació mi retoño. Se puede salir igualmente, se puede beber, claro que sí, se puede perder el "oremus", vale, pero el día después y la resaca nada tienen que ver, y ya no es por la edad, no, que nadie os engañe, es porque aguantar las ganas de jugar, gritar y saltar de un pequeñajo de 14 meses con el dolor de cabeza que provoca una noche de cubatas y chupitos a gogó es una verdadera pesadilla. Y tampoco es de recibo que mi niño tenga que soportar el careto de sus padres, digno de los figurantes "zombie" de la serie DEAD SET emitida este verano en C+. Así que lo de salir de copas ya ha perdido parte de su encanto la verdad.



Aquí además lo tengo complicado, sólo cuento con mi suegra de canguro y ya me hace miles de favores en los días laborables con lo que no quiero abusar en festivos. También me da pereza contratar a alguien que no sea de la familia, primero tengo que conocerla, cogerle confianza y a mí todo eso me da una pereza terrible, así que paso.
En el pueblo es distinto, me sobran los canguros, mi familia ve poco a mi hijo y se mueren por estar con él, primer hijo, primer nieto, ya se sabe. Así que estas fiestas no lo tenía complicado para salir alguna que otra noche. Traté de planficar un poco el asunto y decidir qué días saldría "a muerte" (pillemos el concepto entre comillas que ya no tenemos el cuerpo para muchas jotas) y qué días me llevaría al nene a cenar con nosotros en la peña (allí ya lo tenemos montado para ir con o sin niños, es lo que tiene estar todos ya en la treintena y algunos con la cuarentena pisando los talones) y recogeríamos temprano.
Contrasté con mis amigos el plan y finalmente el calendario quedó así: saldríamos el primer día, el segundo descansaríamos, el tercero volveríamos a salir, el cuarto no y el quinto y último vuelta a las andadas.
Y empezaron las fiestas mayores. El primer día cumpliendo lo planificado salimos y vaya si salimos. Fiestón con mayúsculas y resacón proporcional al día siguiente. Juré en arameo que no volvería jamás a hacerlo y superé la jornada a trompicones. El segundo día descansé, Dios lo hizo el séptimo pero él es Dios, yo soy sólo Aru. El tercero, ya olvidado el malestar sufrido por la juerga del primer día decidí repetir y seguir el plan inicial. Mi madre se ofreció a hacer de canguro pero mi suegra me comentó que como ya había salido con sus amigos el día anterior se prestaba a hacerme el favor ella misma. Para no hacerle tan pesado el trámite nos llevamos al niño a cenar con nosotros en la peña y le comentamos que se lo llevaríamos un poquito más tarde y ya con el sueño pillado o a punto de pillar.
En el primer plato sonó el móvil. Mi suegra nos comentaba que iba a quedarse a picar algo por ahí con sus amigos, que llegaría pronto a casa, sobre las diez y media, y que lleváramos a esa hora al peque. Así lo hicimos. Era perfecto porque para entonces ya habíamos acabado de cenar y la gente empezaba con la tertulia, el café y los primeros cubatillas. Llegamos a casa de mi suegra y nadie en el horizonte. El nene ya hacía veinte minutos que dormía en el carro. Y nos dieron las once, las doce y la una y las dos y las tres. Y con la madre de mi marido sin aparecer nos encontró la luna. Mi marido durmiendo en el sofá, apurando por no acostarse por si llegaba su madre y le daba aún tiempo de salir y yo durmiendo en mi cama, tras haber descubierto la serie de la que ya os hablé en el anterior post. A las tres en punto llegó un sms de mi amiga P. que transcribo a continuación: "¿Donde c--- (piiip) os habéis metido?". Respuesta enviada desde mi N5800 cinco segundos más tarde: "Echando un polvo, no te j--- (piiip)!". Una qué es irónica hasta de madrugada y con un cabreo del quince. Mi querida madre política llegó a las cinco de la mañana, el picoteo se ve que se alargó. El último día de fiestas evidentemente el peque se quedó en casa de mis padres.