La cucharilla del Barça.

Hay momentos en la vida en los que hay que estar a la altura y punto. Ayer celebramos el cumpleaños de mi hermana en familia como siempre, pero en esta ocasión un nuevo invitado ocupaba una de las sillas del comedor de la casa de mis padres: mi cuñado. Y qué bien suena eso. Ya puedo decir que tengo cuñado oficialmente. No había tenido oportunidad antes porque mi marido es hijo único y mi hermana no aceptaba esta palabra en mi vocabulario. Y es que hasta ayer mi hermana nunca había traído ninguno de sus novietes a casa, y me consta que han habido algunos cuantos, así que jamás había podido llamar a alguien cuñado. Además el hecho de que éste sí que haya cruzado el umbral del hogar familiar me da que pensar cuán en serio se está tomando ella esta relación. El mozo, corrijo, mi cuñado (sí es que suena bien leñes), un chico tímido pero muy agradable al que ya conozco de hace tiempo por diversos motivos, estuvo todo el tiempo a la altura de las circunstancias: hablando en la justa medida y alabando sin exageración la comida de mi madre (que realmente estaba deliciosa). La situación anduvo bajo control todo el tiempo hasta casi el final. En la mesa había unas cucharillas monísimas de postre pero un poquito pequeñas de la cubertería de fiesta de mi madre, y cuando llegó el momento de servirlo, mi padre comentó qué mucho más práctico sería tomarlo con su cucharilla del Barça que es más grande y más cómoda. Mi padre es muy culé, mucho más que yo, que ya es decir, tanto que si pierde su équipo se le quita hasta el hambre y si vieráis cómo come comprenderiáis la magnitud del asunto. Mi cuñado es merengue y visto el fondo de pantalla de su móvil con la foto de Raúl me da a mí que bastante. Este aspecto de mi cuñado imagino que será el que más me costará superar. Aún no entiendo como mi hermana se ha enamorado de un merengue, pero bueno las cosas son así y Aru tiene que ser tolerante. En fin que me desvío del tema, pues bueno cuando mi padre hizo ese sútil e inocente comentario un silencio incómodo, tanto como la verdad de Al Gore, inundó toda la estancia. Yo me apresuré a mirar a mi marido con ojos asesinos para evitar que soltara por esa boquita descarriada que tiene alguna sandez al respecto, mi marido odia el fútbol pero le encantan las polémicas, vengan de la temática que vengan. Tuve éxito en mi empeño y mi chico no soltó prenda. Y viendo que mi padre estaba más por echarle bocado a la macedonia de frutas que por el silencio extraño creado tras su comentario, me dispuse a cambiar yo misma de tema. Y así fue como evité que mi papá descubriera que su segundo yerno, el primero como os digo es anti-fútbol, tampoco va a sentarse con él los fines de semana a animar los colores azulgrana que él tanto ama, aissss, y es que no creo que sea una aspecto para sacar a relucir el día de la presentación oficial a la familia política, ¿no? Y eso que suelo ser feliz cuando llueve...